福利院老旧教室的空气里，尘埃与记忆的霉味混杂在一起。
沈默坐在讲台冰冷的边缘，指尖捻着那撮从灯笼骨架中取出的、带着死寂寒意的灰色粉末。
它们是冷却剂，也是某种媒介。
他俯下身，小心翼翼地将粉末撒在从自己身上剥离的那一小块黏膜样本周围，动作精准而沉稳，最终形成一个不闭合的圆环，缺口正对着空无一人的黑板。
他记得父亲的法医笔记里提过一个原则：观察任何有机组织的自发性反应，都必须为其保留一条理论上的逃逸路径，否则，困兽之斗只会呈现出毫无价值的狂乱。
他闭上双眼，将意识沉入一片黑暗。
那段被他听了无数遍的父亲的遗言录音，此刻不再是悲伤的悼词，而是一幅幅精确的波形图，在他脑海中展开。
峰值、频率、振幅……每一个数据都清晰无比。
紧接着，林秋棠实验日志中那些潦草的标注也浮现出来，其中一行关于“梦域同步率”的数值，竟与父亲录音中某几个特定频段的波形惊人地吻合。
一个荒诞却又符合逻辑的猜想击中了他。
他不再试图用理性去屏蔽那些自童年起就纠缠不休的幻象，而是第一次主动敞开了闸门。
消毒水的刺鼻气味瞬间灌满鼻腔，紧随其后的是病房里特有的、被过滤过的惨白光线，以及床头监护仪永恒不变的、规律的滴答声。
那些被他常年压抑在潜意识最深处的碎片，此刻如潮水般涌来，将他彻底淹没。
当他再次睁开眼睛时，周围的一切都变了。
他正站在一间四壁纯白的房间中央，脚下是光滑如镜的地板，整个空间里唯一的陈设，是墙上那面老式挂钟，黄铜指针死死地停在三点十七分的位置。
同一时刻，在城市的另一端，苏晚萤的身影如幽
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