，连头都没回。
此刻苏晚萤的声音像根细针，正往他记忆里扎：“我以为他是来接我的……可他连门都没进。”
“停。”沈默攥住她手腕，力道大得几乎要捏碎骨头，“别构建回忆。”他能感觉到她脉搏跳得像敲战鼓，“它在借你的遗憾，给你安排角色。”他扯过腰间的防腐酒精平，对着最近的照片泼了上去。
火焰“腾”地窜起时，照片里的孩子突然转过了头。
那张脸模糊得像被水浸过的画，唯独一双眼睛清亮得惊人，眼尾微微上挑——和苏晚萤此刻的眼神一模一样。
她倒抽一口冷气，踉跄着撞在岩壁上，后颈的铜扣撞出闷响：“那是……那是我？”
“不是。”沈默将燃烧的照片从灯上扯下，踩进碎石里。
火星溅到他白大褂上，烫出几个小洞，“是它用你的记忆捏的泥人。”
周工的刻刀声突然响起。
这位六十岁的碑刻匠不知何时蹲在中央岔路口，凿子在青石板上敲出清脆的“叮叮”声。
他刻的脚印很怪——左脚印在右边，右脚印在左边，步幅时大时小，像喝醉了酒的人走出来的。
“当规则失效，影子就找不到主人。”他头也不抬，刻刀在石面划出火星，“我师父说，错字能镇邪，错路……也能。”
阿彩的喷漆罐“滋”地一响。
这个总爱穿破洞牛仔裤的女孩踮着脚，在周工刻的脚印上方喷了幅涂鸦：一个穿雨衣的大人举着伞，伞面却裂成蛛网，豆大的雨点正从地面倒流回云层。
“你说你在等接？”她咬着唇笑，发梢沾着蓝色漆雾，“可我们早就学会，不指望了。”
话音未落，所有壁灯同时熄灭。
黑暗来得太突然，沈默的视网膜上还残留着幽蓝的残影。
他听见苏晚萤短促的吸
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